Wie schön! Ich vergesse doch so ungern Geburtstage meiner Freunde, und ein Foto von A zu sehen, freut mich natürlich immer. Nur fühle ich mich dann doch etwas bevormundet, wenn Facebook mir erzählt, dass ein Freund von mir Geburtstag habe. Diesen Geburtstag hätte ich aber sicher nicht vergessen, denn

Facebook weiß von mir – und das auch tatsächlich mit Absicht – seit wann wir verheiratet sind. Der Rest der Welt übrigens auch. Und weiter diskriminiere ich mich auch noch total selbst, indem ich einen eindeutigen Goldring trage. Jeder Fremde kann also Rückschlüsse auf mein Privatleben ziehen! Schrill, oder? Die Heirat ist noch nicht so sehr lang her, so dass z.B. ein Mensch mit ein wenig Lebenserfahrung/Intuition davon ausgehen würde, dass unser Himmel noch ganz schön voller Geigen hängt. Und dass wir uns eigentlich noch nicht in dem „Du-kriegst-nen-Blumenstrauß-von-der-Tanke-“Stadium befinden. Nicht so das soziale Netzerk. Was macht Facebook eigentlich den lieben langen Tag, mit den ganzen ach so wichtigen sensiblen Daten, die wir ihm immer so blind anvertrauen? Anscheinend nicht sehr viel Schlaues. Ich weiß nicht, vielleicht fühle ich mich tatsächlich weniger belästigt, wenn eine geringfügig personalisiertere Mail an mich gesendet worden wäre. „Oh, hai, Adele, we can haz sum cheezburgerz for Hubbys Bday?“ oder so ähnlich…

Andererseits, ein bisschen bevormundet fühlt man sich ja immer. Da fällt mir dieser personalisierte Werbedreck ein, mit seinen ganz allgemeinen Marktforschungs-Gesetzen, naja -seit Verlobung: finde Brautschuhe online!, seit Tag 1 verheiratet: Babykleider online kaufen! usw.

Was fehlt, ist wohl dieses kleine Bisschen mehr als ein schlauer Algorithmus, Kontakte und Vorlieben anzuhäufen. Dass irgendwo ein Mensch in der Maschine sitzt und mitdenkt: vermutlich unbezahlbar.

Ach, und wo ich gerade dabei bin: dieses der-kennt-jemanden-den-du-kennst-Generator könnte doch auch schlauer aufgezogen werden. Es nervt schon, dieses Gruselgesichter-Roulette.

Fahrrad winterfest machen. Mantel anziehen. Handschuh suchen.

Seit Jahren bin ich schon der Meinung, dass es für alles im Leben irgendeine entsprechende Folge Friends gibt. Hier der Beweis für meine Episode gestern: Phoebe’s Fire Alarm.

Nicht nur wissen sie hier, wie man Koffie servieren muss, sondern kredenzen auch noch Köstlichkeiten, von denen ich vor der Reise nicht zu träumen wagte: zweifach frittierte Pommes mit Satésauce!

Ach, Holland, wie toll!

Und dann gibt es Blumenfelder, quadratisch, hysterisch-bunt, so weit das Auge reicht. Überall Wasser, immer Wind, die leichte Brise, die mit dir spielt. Nachts malt dir der Leuchtturm Kringel an deine Wand. Wenn du Glück hast, besucht dich am Sonntag ein Reiher.

Und dann einfach mal den Ernst der Lage vergessen und das Dosenpfand dran geben.

Mehr kleine Impressionen hier.

Ich hatte leider keine Zeit, die gerade verstrichenen Olympischen Winterspiele annähernd zu verfolgen, aber vielleicht wäre ich ja nicht so überrascht gewesen, hätte ich mich mal mehr mit dem heutigen Standard des Leistungssports Eiskunstlaufen oder auch Eistanz befasst:

(via)

Wann immer Menschen zusammen leben, gibt es wohl zwangsläufig irgendwann Gezänk über den Abwasch. Man wundert sich zunächst, wieviel Dreck z.B. nur zwei Personen anhäufen können, wenn sie etwa nur einmal am Wochenende fein kochen. Oder, man ist eigentlich die ganze Woche unterwegs – wo kommt das dreckige Geschirr her, bei den Arbeitszeiten, herrjeh noch mal? Ich bezweifle auch nicht, dass in manchem Beziehungsstreit nur deswegen Teller fliegen, weil man sich dann den Abwasch spart…aber das ist nur eine Vermutung.
Meine Anekdote zum Thema ist aus meiner Zeit in Southampton, wo ich in einer WG mit drei Jungs zusammen wohnte, die ein sehr entspanntes Verhältnis zum Abwasch hatten, frei nach dem Motto „mach ich’s heut nicht, machst du’s morgen“. Da hatten meine Spülhände ihre wohl härtesten Zeiten. Ich werde nie vergessen, wie ich nach den Weihnachtsferien zurückkehrte und meinem Mitbewohner beim Anblick neuerlicher krustiger Tellertürme halb weinend, halb maulend zujammerte: „I had a dishwasher back home!“ und er nur entgegnete „What should I say? Back home, we have a maid!“
Gut, das erklärt vielleicht seinen nicht ganz ausgereiften Umgang mit der Thematik Haushalt an sich, aber das ist auch eine andere Geschichte. Und ja, kein Witz, das mit der Maid. Es waren etwas adelige Verhältnisse bei ihm.
Sagen will ich eigentlich nur Folgendes: da ich mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit in absehbarer Zukunft kein Hauspersonal engagieren werde – ach, gutes Personal ist ja heutzutage auch so schwer zu bekommen!- ist diese Spülmaschine der Gipfel des erreichbaren Luxus für mich.
Ich bin glücklich!

Es ist ja nicht so, dass mit abnehmenden Optionen die Entscheidungsfähigkeit steigen würde.

Das Passage-Kino in der Mönckebergstraße gehörte nicht gerade zu meinen bevorzugten Kinos. Zum allergrößten Teil, weil ich synchronisierte Filme einfach nicht leiden kann – ich finde sie eine deutliche Schmälerung der Leistung eines Schauspielers und eine Beleidigung an den Intellekt des Zuschauers – zum anderen, nun ja, die Lage. Als bekannte und deutlich überschätze Haupt-Shoppingzone Hamburgs hat die Mönckebergstraße schon tagsüber kein anziehendes Ambiente zu bieten. Nach dem Film dann nur noch dunkle Schaufenster diverser Ketten, verödete Straßen und ein bisschen Präriegras, das über die Straße rollt. Ich kann mir Besseres vorstellen, als an einem Sonntagabend um 22:30 Uhr noch einen Absacker bei McDonald’s oder Starbucks zu nehmen und den gerade gesehenen, schlecht synchronisierten Film Revue passieren zu lassen.
Ein weiteres großes Manko des Passage waren seine Säle 2 und 3: Schuhschachtel und Hutschachtel. Hier zwängte man sich rein, wenn man die drei Tage bis zum DVD-Release nun wirklich nicht mehr warten konnte.
ABER!
Aber der GROSSE Saal war ein Kinotraum: die lila Plüschsessel! Die goldenen Vorhangstickereien! Die ausklappbare Leinwand! Der verschwenderische Umgang mit Glühbirnen!
Und ein Foyer mit Springbrunnen!
Erdacht und gebaut in einer Zeit, in der Kino noch etwas anderes war als heute.

Schade, Passage, dass wir uns so selten getroffen haben. Es tut mir leid, dass Du nun weg bist und an Deine Stelle, nach Deiner Ausweidung, vielleicht noch so ein Filialkettenramschladen, für den die Mönckebergstraße so geliebt wird, tritt.

Und schade, Ihr anderen Kinos, dass ich Euch nie besuche. Aber vielleicht mache ich das öfter, wenn Ihr mal bessere (und unverstümmelte) Filme zeigen würdet?

Irgendwie wusste ich, dass es ein anderes Deutschland gab, die DDR. Ich hab es hingenommen. Meine Schwester machte ihre Klassenreise früher im Jahr ’89 nach Ost-Berlin. „Ist doch interessant, da kommt man ja sonst nicht so ohne Weiteres hin.“

Ich erinnere mich an die hitzigen Diskussionen an Sommerabenden in unserem Garten, zwischen einer deutlich kommunistisch angehauchten spanischen Freundin der Familie und meinen Eltern. Es ging um Staatssysteme. Ich schnappte auf, dass es in der DDR „nicht mal Kaffee!“ und eine irgendwie geartete Bevormundung gab. Die Freundin hatte die glühenderen, mein Vater die lauteren Argumente. Erwachsenes Gerede, das mich nicht so sehr interessierte.

In meiner Klasse gab es diesen etwas älteren Jungen. Er war im Sommer über Ungarn aus der DDR geflohen. Er war eine unglaubliche Nervensäge. Immer hibbelig, immer leicht aggressiv. Mir war er zu laut. Später hat er sich häufig öffentlich darüber geärgert, mit den Nach-Mauerfall-Ossis in einen Topf geworfen zu werden.

Ich erinnere mich daran, dass in der Stadt Tüten mit Bananen und Schokolade an Trabis gehängt wurden. Dass es Aus-, Um-, und Übersiedler gab, die man auf Campingplätzen und Schiffen zwischenbeherbergte.

Zonis gucken gehen.

Wir sind das/ein/welches Volk.

Im folgenden Sommer fuhren wir einen Tag an den Schaalsee. Die Häuser hatten einen fremden Grauton, und es war heiß. Die Erde war trocken, bröckelig und auch grau. Ich fühlte mich an einen altmodischen Film erinnert.

Danach ging es weiter, aber das sind andere Erinnerungen. Inzwischen weiß ich, welches Unrecht hinter der Mauer geschah.
Und ich freue mich, dass es diese Mauer nicht mehr gibt.